Показват се публикациите с етикет бележки. Показване на всички публикации
Показват се публикациите с етикет бележки. Показване на всички публикации

понеделник, 1 януари 2018 г.

62.

Заминаването и връщането се събират на върха на времето.
А времето, поне понякога, бива игла. И границите се оказват
зашити - хастар от всичките години, в които си обичал,
от гарите, където си подслушвал страхове; география, в която
дишат едновременно
безсолното небе над Фландрия и онзи вятър в София през март,
избистрящ зимата до сол.

Чел си някога за дяволи, танцуващи по върховете на игли;
и помниш смътно, че всичко е по-хубаво в мига преди
да бъде сбъднато.

Опитваш се да бъдеш милостив към себе си, което сякаш
значи да разшиеш сам - и нежно - това, което някога си смятал свое

и да наречеш разшиването свобода.

четвъртък, 6 април 2017 г.

"Патерсън"

Малка лична бележка за "Патерсън".

Обичам почерка на Джармуш. 
Тук харесах рутината. Приютяването, притихването в сегашното. Погледът на камерата/Патерсън - това много нежно, бавно спиране върху улиците, часовника, слънцето, сенките, близнаците, разговорите в автобуса. Рамката на всяко събуждане - физическата близост между двойката, щрихирана в сънените промърморвания на момичето и сгушванията, малките целувки, които й дава мъжът. И нищо повече - не се прекрачва границата на това скициране, толкова мило и разпознаваемо.
Идеята, че поезията - въобще писането - не е необходимо да се случва поради някаква огромна страст или вътрешно бушуване. Може да е само медитация върху ежедневното; да е обич към детайла, вслушване. Досадно ми беше, че приятелката бе докарана (почти) до карикатура, с тази обсесия към черно-бялото. Но някак досадно между другото - така (а и с другите дребни свои липси) пък самият филм влиза в един ритъм с главния си герой. Красив, защото е недовършен; защото е усреднен, защото не е изведен до нещо по-добро, дори не търси да бъде по-добро (та дори текстовете на Патерсън не струваха особено - погледът му, обаче, да). Ами, не е необходимо. 

Уикендът преди да гледам филма, четох "Сбогуване с предмети и други живи същества" на Цочо Бояджиев и заглавието на точно тази стихосбирка някак ми идва като правилен ключ за филма (и философията на филма). Писането (даже не толкова писането - а начинът на общуване със света) като сбогуване - разпознаване и в мига на разпознаването - разказ, който да позволи загубата (нали всичко се губи). Ненатрапчиво.

P.S. Случайност е, но подходящата - гледах "Патерсън" в момента, в който най-усещам всичко по начина на героя му. Вслушване. 


вторник, 31 януари 2017 г.

55.

ДЕЛФТ (Старата църква)

По-студено е, отколкото сред зимата навън, а тъжен майстор
е рисувал отново и отново във съня си
белите колони и слънцето, прекрачващо витражите.

Дъхът се спъва в орнаментите по пода, правя крачка встрани
и още една,
почти танцувам, почти
откривам нова пътека към олтара –
оказва се, че под тук няма,
всички знатни съседи на Вермеер и техните бащи
почиват под обувките ни на далечни гости.
Смъртта е изчегъртан надпис, сив гранит,
сладък мирис на восък, полепващ по устните.

Преглъщам зимата навън и позволявам
да се събудя бяла
в собствените стъпки.

събота, 7 януари 2017 г.

52. РОДОПИ/ПИРИН

Суха
за дъвчене, като тютюн посивяла,
измила цветовете си в кръстопътя
на две разменени години.

Тъмните облаци по върховете разказват
летните бури, слънцето ни щипе 
със скреж. 

Древен и здрав дракон, 
излъчва крадена с векове топлина, 
умилква се на ветровете, нищо не обещава.

Нищо не обещава. 


петък, 6 януари 2017 г.

51.

Не помня къде открих тази история. Може би в морския музей в Ротердам. Имаха секция, в която отделяха внимание на живеещите в лодки по каналите. По стените – разказани няколко живота чрез прожекционен апарат. Драснала съм си за дядо, на име Klaas N. В момента дори не мога да си спомня лицето му, но знам, че живее в лодка, нейде из Холандия, и всеки ден усилва музиката, за да прогонва така тъгата по своята починала жена. А когато по реката минават моторници, къщата му се люлее от вълните. 


Старият Клаас всяка сутрин вари кафе
и пази равновесие със чайките;
мете листата и мъглите от верандата.

Отсам канала минава трамвай, скимтейки като сънено животно,
камбаните на църквите се гонят – чий звън най-пръв ще се вплете
в короните на вятърните мелници.
Когато децата стиснат в ръцете си тая Ниска земя – толкова зелена,
че вече е черна – потича вода.

Старият Клаас всяка вечер надиграва тъгите
с най-силната музика – на съседите главите се клатят,
а когато по канала се спуснат моторните лодки
къщата му се залюлява от вълните
и в здрача за малко още май може
да изтанцува един валс със онази, 
която избяга в земята.

петък, 29 април 2016 г.

43.

твърдя, че край Двореца се надбягват котки тази вечер
край оградата, ето! притичват
опашките им се люлеят под ритъма на вятъра
над тях пък се люлее старата глициния
и после още пантите на белите прозорци надават малък писък към луната

а той твърди:
това били от фаровете сенки само
прибирал се градът от работа, какви ти тука котки по паветата

на следващия ъгъл
избираме си ние пейката и сядаме да бъдем важни
да бъдем в тъмното присветващи със свойте дим и кашлица
да се надяваме че няма някой там отсреща да открие огън
като по войници – нали такова беше старото поверие
(макар че няма трети)

обсъждаме въпросите на утрешния смисъл
отде ще мине слънцето когато се събуждаме
и защо той пак ще спи така че аз да му сънувам всички сънища
какво ще правим със гарденията която в сряда се засели на балкона
(когато призовахме Иги в чест на две бутилки вино)
и как ще излекуваме прозореца от неговите щения нездрави да затвори в себе си
Витоша площадката и кулата (но без часовника)

когато се обаждат стълбите оттатък парка: време е!
се изправяме
намираме си мястото във ритъма на въздуха
и само гърбовете ни
и само раменете ни допрени
и само моята коса оплетена на възли
го запомнят:

на покрива, подскочила по жълтото на сградата
надникнала в комините на 1889
измъркала любовната си песен над призраци от царската охрана
една котка се катери към луната
по въжетата от наши стъпки






42.

камбаните на църквите се плисват в краищата на следобеда
и окапалото над челата ни слънце гони парчета звън
събира ги в броеници закача ги по клоните на борове и шипки

това е отброяване разпадането на април
(„последната надежда за спасение”)
и пренареждане на всичките пейзажи
                         на този замък преглътнат в земята - Кащело дъ Фария сдъвкан до мъх и треви
                               на река Кавъдо която връзва вековете през ръцете ни – смалява ни до възстановката на хора
                                    на река Лима която издига дъно до небето - да расте отново лилавата пролет върху пръсти от тиня
                                        на река Доуро която се промъква зад гърбовете на къщите - затръшва вратите към римските мостове

това е залязване на книгите с представи
разшиване на езиците
олтари в чест на меланхолиите

виж
пролетта реките камъните тревите звънът и слънцето те питат

кой би бил ако бе правил други избори



неделя, 6 март 2016 г.

41.

около Седмочисленици по Графа прибирайки в джоба кесия с печени кестени
прибирайки в джоба старото слънце на септември
после по Преспа заради ъгъла на онази къща или празния прозорец
и залепналите за подметките следобеди на няколко поред чужди младости
опитвам да му преведа покривите портокалите коледите православните песнопения
опитвам да му предам мисълта си за този град и мисълта на този град за нас
и най-вече опитвам да не разкривам не сега не още
как сам ще го обича на кръпки на епохи на измислици
ще го разпилява в ръцете си ще бърка краищата му ще оставя трохи в стъпките си
(пътя към вкъщи)

за да сглоби град който не е град и място което не е тук
светилище без светец карта с мащаб едно към минус хиляда
комини от които излизат стопените утрини на зима която не е наша
и улици които винаги са намирали разрешението си
на дъното на морето
(а в мириса на липи през юни само понякога)

поради "The Empire of Lights" (1954) на Рене Магрит

(тази картина са ми ваканциите на село, люлката пред къщата, бледата лампа в двора, под чиято светлина си дочитах книгите късно вечер, защото не-ми-се-влиза-вътре-още!, 

тази картина е най-тежкото небе и най-шумните щурци, и праните чаршафи, дето миришат на август, защото са му събирали слънцето с часове, и седемдесетгодишното легло с изрисувани на металните табли картини, в което се сънувах "голяма",

а после тази картина е порастване и връщане (и „голяма“ се оказва илюзия, разбира се), морето и Дунав, окъснели септемврийски плажове, смокини и захар, пясък чак до София,

тази картина е първият дом, в който заживях сама, а после е всяко бягство, а после е сглобяване на времената, летата, тишините,

тази картина е болен зъб, когато си на петнайсет, пък утре трябва да се будиш рано, и дъжд през май, и река Дoуро, вливаща се в океана, който не съм виждала, но все пак всяка нощ спи от лявата ми страна,

тази картина е тази песен е тази година е всяка година е мен)

03.02.2016г.


събота, 14 ноември 2015 г.

*

Що се отнася до писане/живеене, обичам да цитирам този разказ на Маргарет Атууд. Някой ден ще го преведа. Сега го запазвам тук (тъй като все се налага да го търся периодично).

На двайсет и три години това, което знам и в което единствено се кълна, остава: историите, историите, историите.


"Happy Endings"
Margaret Atwood
John and Mary meet.
What happens next?
If you want a happy ending, try A.

A.
John and Mary fall in love and get married. They both have worthwhile and remunerative jobs
which they find stimulating and challenging. They buy a charming house. Real estate values go
up. Eventually, when they can afford live-in help, they have two children, to whom they are
devoted. The children turn out well. John and Mary have a stimulating and challenging sex life
and worthwhile friends. They go on fun vacations together. They retire. They both have hobbies
which they find stimulating and challenging. Eventually they die. This is the end of the story.

B.
Mary falls in love with John but John doesn't fall in love with Mary. He merely uses her body for
selfish pleasure and ego gratification of a tepid kind. He comes to her apartment twice a week
and she cooks him dinner, you'll notice that he doesn't even consider her worth the price of a
dinner out, and after he's eaten dinner he fucks her and after that he falls asleep, while she does
the dishes so he won't think she's untidy, having all those dirty dishes lying around, and puts on
fresh lipstick so she'll look good when he wakes up, but when he wakes up he doesn't even
notice, he puts on his socks and his shorts and his pants and his shirt and his tie and his shoes, the
reverse order from the one in which he took them off. He doesn't take off Mary's clothes, she
takes them off herself, she acts as if she's dying for it every time, not because she likes sex
exactly, she doesn't, but she wants John to think she does because if they do it often enough
surely he'll get used to her, he'll come to depend on her and they will get married, but John goes
out the door with hardly so much as a good-night and three days later he turns up at six o'clock
and they do the whole thing over again.
Mary gets run-down. Crying is bad for your face, everyone knows that and so does Mary but she
can't stop. People at work notice. Her friends tell her John is a rat, a pig, a dog, he isn't good
enough for her, but she can't believe it. Inside John, she thinks, is another John, who is much
nicer. This other John will emerge like a butterfly from a cocoon, a Jack from a box, a pit from a
prune, if the first John is only squeezed enough.
One evening John complains about the food. He has never complained about her food before.
Mary is hurt.
Her friends tell her they've seen him in a restaurant with another woman, whose name is Madge.
It's not even Madge that finally gets to Mary: it's the restaurant. John has never taken Mary to a
restaurant. Mary collects all the sleeping pills and aspirins she can find, and takes them and a
half a bottle of sherry. You can see what kind of a woman she is by the fact that it's not even 
whiskey. She leaves a note for John. She hopes he'll discover her and get her to the hospital in
time and repent and then they can get married, but this fails to happen and she dies.
John marries Madge and everything continues as in A.

C.
John, who is an older man, falls in love with Mary, and Mary, who is only twenty-two, feels
sorry for him because he's worried about his hair falling out. She sleeps with him even though
she's not in love with him. She met him at work. She's in love with someone called James, who is
twenty-two also and not yet ready to settle down.
John on the contrary settled down long ago: this is what is bothering him. John has a steady,
respectable job and is getting ahead in his field, but Mary isn't impressed by him, she's impressed
by James, who has a motorcycle and a fabulous record collection. But James is often away on his
motorcycle, being free. Freedom isn't the same for girls, so in the meantime Mary spends
Thursday evenings with John. Thursdays are the only days John can get away.
John is married to a woman called Madge and they have two children, a charming house which
they bought just before the real estate values went up, and hobbies which they find stimulating
and challenging, when they have the time. John tells Mary how important she is to him, but of
course he can't leave his wife because a commitment is a commitment. He goes on about this
more than is necessary and Mary finds it boring, but older men can keep it up longer so on the
whole she has a fairly good time.
One day James breezes in on his motorcycle with some top-grade California hybrid and James
and Mary get higher than you'd believe possible and they climb into bed. Everything becomes
very underwater, but along comes John, who has a key to Mary's apartment. He finds them
stoned and entwined. He's hardly in any position to be jealous, considering Madge, but
nevertheless he's overcome with despair. Finally he's middle-aged, in two years he'll be as bald
as an egg and he can't stand it. He purchases a handgun, saying he needs it for target practice--
this is the thin part of the plot, but it can be dealt with later--and shoots the two of them and
himself.
Madge, after a suitable period of mourning, marries an understanding man called Fred and
everything continues as in A, but under different names.

D.
Fred and Madge have no problems. They get along exceptionally well and are good at working
out any little difficulties that may arise. But their charming house is by the seashore and one day
a giant tidal wave approaches. Real estate values go down. The rest of the story is about what
caused the tidal wave and how they escape from it. They do, though thousands drown, but Fred
and Madge are virtuous and grateful, and continue as in A.

E.
Yes, but Fred has a bad heart. The rest of the story is about how kind and understanding they
both are until Fred dies. Then Madge devotes herself to charity work until the end of A. If you
like, it can be "Madge," "cancer," "guilty and confused," and "bird watching."

F.
If you think this is all too bourgeois, make John a revolutionary and Mary a counterespionage
agent and see how far that gets you. Remember, this is Canada. You'll still end up with A,
though in between you may get a lustful brawling saga of passionate involvement, a chronicle of
our times, sort of.

You'll have to face it, the endings are the same however you slice it. Don't be deluded by any
other endings, they're all fake, either deliberately fake, with malicious intent to deceive, or just
motivated by excessive optimism if not by downright sentimentality.

The only authentic ending is the one provided here:
John and Mary die. John and Mary die. John and Mary die.

So much for endings. Beginnings are always more fun. True connoisseurs, however, are known
to favor the stretch in between, since it's the hardest to do anything with.

That's about all that can be said for plots, which anyway are just one thing after another, a what
and a what and a what.

Now try How and Why.

събота, 31 октомври 2015 г.

"wings of desire"

Западен Берлин в края на 80-те. Плътен и черно-бял (но цветен, когато докосването става позволено). Стената е постоянното, тихо присъствие. Двама ангели. Бруно Ганц, който копнее да бъде човек. Носи дълго палто, косата му е прибрана назад, ръцете му са винаги в джобовете и някой неназовим детайл в походката му ми спомня всички най-любими бягства. Един ужасно млад Ник Кейв, с почти бебешко лице, но безупречно стилен, пее в клуб. Французойка лети на трапец в цирка. Косите, краката й, тънките й устни изискват съсредоточаване. 
Постоянен шепот на чужди мисли - кръстосват улиците, търсят утеха, преподреждат се. 

Това, което правя, е да събера няколко фрази от диалога. Спирам филма, преписвам (първоначално гледам с лоши английски субтитри, след това минавам на български, та простете куците думи), продължавам. Пунктуацията е условност тук, изгубването в превода е дълг:

at last to guess, instead of always knowing
time will heal everything, but what if time was the illness 
you can’t get lost, you always end up at the Wall
that’s what makes me clumsy, the absence of desire

the dream of the house in the house
the dear one asleep in the next room

but no one has so far succeeded in singing an epic of peace

самотата означава да постигна съгласие със себе си
сега ние сме времето. не само целият град, целият свят участва в нашето решение.
кой в този свят може да твърди, че е бил някога с някого заедно. аз съм заедно. беше създадено не смъртно дете, а безсмъртен общ образ.
това се случи веднъж. веднъж значи завинаги. 
удивлението от нас двамата, възхищението от мъжа и жената, ме превърна в човек.